Fontän: Skäms inte för att förkunna en familjedelikatess: chitlins
Chitlins. Mmm, mmm gott.
Doppad med lite Louisiana Hot Sauce med en nypa sötsmört majsbröd, en klick kanderad sötpotatis, en gaffelfull av hemtrevlig delikatess var alltid som en explosion av solsken i min mun.
Herre förbarma!
Chitlins eller chitterlings - beroende på ens uttal - är tunntarm av svin, kokta eller misshandlade och friterade. Inte huvudrätten, utan alltid säsongens soppa du jour. Liknande skotsk haggis, väldigt svart då, föll den bara för att bli utropad till nationalrätten för afroamerikaner.
ÅSIKT
Under uppväxten var chitlins bara för två speciella tillfällen: Thanksgiving och jul.
Doften av vår West Side-lägenhet meddelade deras ankomst och förberedelser, den omisskännligt skarpa doften av svintarm och kryddor som blandas med doften av Mamas upp och nervända ananas, kyckling och dressing, och grönt. Chits, kallade min mamma dem kärleksfullt.
Jag har alltid vetat att chits inte passade allas smak. Min bror och yngsta syster tog alltid ett pass på familjens delikatess, deras prepubertära läppar vred sig i fullständig avsky.
Men det var inte förrän långt senare, efter att ha vågat mig bortom min gettokokong, som jag lärde mig att tanken på att äta svintarm stötte bort vissa människor som inte var svarta. Att chitlins bar på ett stigma, en viss känsla av skam förknippad med att vara bondekost.
Jag upptäckte senare att till och med en del svarta människor drog upp näsan med ett frånstötande usch och undrade högt hur jag kunde erkänna att jag festade med sådana vidriga proviant.
Medveten om den existerande anti-chitlin-känslan, erkänner jag, ju mer jag klättrade på den socioekonomiska stegen, desto mer lärde jag mig att hålla mina chitlinälskande sätt för mig själv.
Gud förbjude att jag någonsin skulle erkänna att jag också har ätit fjällostron (ko eller gris testiklar), njurar, hog maw och ko-tunga. Eller att min farfar, 95, och uppfostrade en lantpojke, fortfarande njuter av att äta middag på en och annan garnerad och rostad kokong, på ekorre, kanin och läcker possum. Morfar har ibland bjudit in mig att ta del av.
Coon? Nä, morfar, jag går igenom, skulle jag svara.
Inte på min tallrik. Ingen dom. Bara ingen ohyra.
Jag misstänkte dock alltid att vissa svarta människors avsky för chitlins - särskilt några högfaluta medlemmar av Afrostocacry - hade något att göra med att vara förknippad med en mat som alltid är kopplad till vårt slavförflutna.
Chitlins — en doftsymbol för osofistikering, fattigdom och brist. Chitlins — en oåterkallelig påminnelse om att svintarm aldrig skulle vara förstahandsvalet i grisköket. Att chitlins är bland de minst önskvärda delarna av grisen, som nosen, öronen, fötterna och nackbenen - de delar som vita herrar, enligt historiska berättelser, gav till slavarna efter att de hade tagit de värdefulla önskade snitten.
Så mycket är också klart för mig: att chitlins var överlevnadsmat. Född i svårigheter, född av nöd. Otroligt skänkt oss, en gång i Amerika när vi var slavar. Destillerad i dopvattnet och elden av improvisation, tro, styrka och beslutsamhet att helt enkelt fortsätta att fortsätta, på något sätt, på något sätt.
Chitlins, för mig, är en historisk påminnelse om hur mina förfäder – från intethetens inälvor – alltid lyckades bilda en härlig substans som blev näring för en nation. Ett recept på vilja, självbestämmande och överlevnad - något som saknas så mycket i vår kost idag.
Och jag kommer aldrig att skämmas för att äta eller bekänna att jag ätit något som hjälpte till att uppehålla mina mödrar och fäder, eller deras söner och döttrar. För jag är en av dem.
Jag äter sällan fläsk längre. Men när julen kommer, ser jag fram emot strömmen av chitlin i mitt förortshus, som blandas med doften av sötpotatispaj och minnen.
E-post: Author@Johnwfountain.com
Följ redaktionen på Twitter: @creditorials
බෙදාගන්න: